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Argile Vivante

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C’est une sorte d’aventure intérieure dont le territoire s’ébauche à la pulpe des doigts, puis s’élargit à la paume des mains, remonte sans que l’on y prenne garde vers le creux tendre du coude. Parvenu en ce point, le corps hésite à s’engager plus avant, car il pressent que le mouvement est irréversible.

Les monstres attendent joyeusement, massés dans les replis de la mémoire, à l’affût des ouvertures par où précipiter leur luxuriance, par où déverser leurs substances meurtrières, leurs liqueurs inquiétantes, leur tendresse brutale, leurs rêves précis, leurs amours empoisonnées.

Entre répulsion et fascination, le combat dure un certain temps. L’argile colle à la peau comme un cocon tenace. La mémoire scintille doucement sans que l’on y prenne garde. La main malaxe la terre muqueuse, lentement ou avec rage. Caresse, pénétration lente, déchirure, écrasement, noyade. On arrache, torture, recompose, flatte. La pensée s’arrête, débordée par des vibrations étranges de la peau. Sur les contours imprécis de la motte, les yeux se mettent à composer des images impeccables et fugitives. Avec fébrilité, ou bien dans une lente concertation de la main, les doigts referment la forme dans son mouvement définitif. L’avant-bras replié, l’épaule jetée, le cou frémissant, les reins légèrement cambrés, la respiration retenue, les yeux attelés avec entêtement au recouvrement étroit de l’hallucination par l’objet naissant, enfin né.

Un dernier regard, une dernière caresse des doigts mouillés, et le corps s’abandonne enfin. La respiration s’approfondit et la pensée se fait attentive à l’engourdissement qui l’enveloppe. L’objet est là, brillant encore des dernières étreintes, et déjà pris dans les mouvements desséchants de l’air. Et la pensée se retire, aux prises, parfois, avec quelque nostalgie vénéneuse. Le jeu amoureux des signifiants et de la parole peut commencer.

Guy LAFARGUE
Mars 2008 (5e réédition)
292
26 €
5 €
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